Dr. Helen Roseveare (21 September 1925 – 7 Dezember 2016) im Alter von 91 Jahren verstorben, war Missionsärztin im ehemaligen Belgisch-Kongo. Sie schrieb aus ihrem Leben die folgende Geschichte auf:

Eines Nachts hatte ich hart gearbeitet, um einer Mutter auf der Entbindungsstation zu helfen, aber trotz aller Bemühungen starb sie und hinterließ uns ein winziges Frühgeborenes und eine weinende zweijährige Tochter. Es würde uns schwerfallen, das Baby am Leben zu erhalten, da wir keinen Brutkasten hatten (wir hatten keinen Strom, um einen Brutkasten zu betreiben).

Wir hatten auch keine speziellen Ernährungsmöglichkeiten. Obwohl wir am Äquator lebten, waren die Nächte oft kühl und es herrschte ein verräterischer Luftzug. Eine Hebammenschülerin holte die Kiste, die wir für solche Babys hatten, und die Watte, in die das Baby eingewickelt werden sollte.

Eine andere ging, um das Feuer zu schüren und eine Wärmflasche zu füllen. Sie kam kurz darauf zurück, um mir zu sagen, dass die Flasche beim Füllen geplatzt war (Gummi verdirbt im tropischen Klima leicht).

"Und das ist unsere letzte Wärmflasche", rief sie aus. So wie es im Westen nicht gut ist, über verschüttete Milch zu weinen, so ist es auch in Zentralafrika nicht gut, über geplatzte Wasserflaschen zu weinen. Sie wachsen nicht auf Bäumen, und an den Waldwegen gibt es keine Drogerien.

"Also gut", sagte ich, "leg das Baby so nah wie möglich ans Feuer und schlafe zwischen dem Baby und der Tür, damit es nicht zieht. Deine Aufgabe ist es, das Baby warm zu halten."

Am nächsten Mittag ging ich, wie an den meisten Tagen, zu den Kindern des Waisenhauses, die sich mit mir versammeln wollten, um mit ihnen zu beten. Ich gab den Kindern verschiedene Vorschläge, worüber sie beten sollten, und erzählte ihnen von dem kleinen Baby.

Ich erklärte ihnen unser Problem, das Baby ausreichend warm zu halten, erwähnte die Wärmflasche und dass das Baby so leicht sterben könnte, wenn es sich erkälten würde. Ich erzählte ihnen auch von der zweijährigen Schwester, die weinte, weil ihre Mutter gestorben war.

Während der Gebetszeit betete ein zehnjähriges Mädchen, Ruth, mit der üblichen unverblümten Prägnanz unserer afrikanischen Kinder. "Bitte, Gott", betete sie, "schick uns eine Wärmflasche. Morgen nützt sie uns nichts mehr, Gott, dann ist das Baby tot, also schick sie bitte heute Nachmittag."

Während ich mich innerlich über die Kühnheit des Gebets aufregte, fügte sie hinzu: "Und wenn Du schon dabei bist, würdest Du bitte eine Puppe für das kleine Mädchen schicken, damit sie weiß, dass Du sie wirklich liebst?"

Wie so oft bei Kindergebeten war ich in der Klemme. Konnte ich ernsthaft "Amen" sagen? Ich konnte einfach nicht glauben, dass Gott so etwas tun könnte.

Oh ja, ich weiß, dass er alles tun kann, so steht es in der Bibel. Aber es gibt doch Grenzen, nicht wahr? Die einzige Möglichkeit, wie Gott dieses spezielle Gebet beantworten könnte, wäre, mir ein Paket aus meinem Heimatland zu schicken.

Ich war zu diesem Zeitpunkt seit fast vier Jahren in Afrika und hatte noch nie ein Paket aus der Heimat erhalten. Und wenn mir jemand ein Paket schickte, wer würde dann eine Wärmflasche hineinlegen? Ich lebte am Äquator!

Mitte des Nachmittags, während ich in der Krankenpflegeschule unterrichtete, erhielt ich die Nachricht, dass ein Auto vor meiner Haustür stand. Als ich zu Hause ankam, war das Auto weg, aber auf der Veranda lag ein großes, zweiundzwanzig Pfund schweres Paket. Ich spürte, wie mir die Tränen in die Augen stiegen. Allein konnte ich das Paket nicht öffnen, also rief ich die Kinder aus dem Waisenhaus.

Gemeinsam zogen wir die Schnur ab und lösten vorsichtig jeden Knoten. Wir falteten das Papier, wobei wir darauf achteten, es nicht zu zerreißen. Die Aufregung war groß.

Etwa dreißig oder vierzig Augenpaare waren auf die große Pappschachtel gerichtet. Daraus holte ich bunte Strickpullis hervor. Die Augen funkelten, als ich sie verteilte.

Dann kamen die gestrickten Bandagen für die Leprakranken, und die Kinder schauten ein wenig gelangweilt. Dann kam eine Schachtel mit gemischten Rosinen und Sultaninen - das würde eine Ladung Brötchen für das Wochenende ergeben.

Als ich meine Hand wieder hineinsteckte, fühlte ich ... konnte das wirklich sein? Ich griff danach und zog sie heraus - ja, eine nagelneue Gummiwärmflasche!

Ich weinte. Ich hatte Gott nicht darum gebeten, sie zu schicken; ich hatte nicht wirklich daran geglaubt, dass er es könnte.

Ruth saß in der ersten Reihe der Kinder. Sie stürzte nach vorne und rief: "Wenn Gott die Flasche geschickt hat, muss er auch die Puppe geschickt haben!"

Sie kramte ganz unten in der Schachtel und zog das kleine, schön gekleidete Püppchen heraus. Ihre Augen leuchteten! Sie hatte nie gezweifelt!

Sie sah zu mir auf und fragte: "Darf ich mit dir rübergehen und dem kleinen Mädchen diese Puppe geben, damit sie weiß, dass Jesus sie wirklich liebt?"

Das Paket war schon seit fünf Monaten unterwegs. Es wurde von meiner ehemaligen Sonntagsschulklasse gepackt, deren Leiterin Gottes Aufforderung gehört und gehorcht hatte, eine Wärmflasche zu schicken, sogar bis zum Äquator. Und eines der Mädchen hatte eine Puppe für ein afrikanisches Kind eingepackt - fünf Monate zuvor, als Antwort auf das gläubige Gebet einer Zehnjährigen, es "an diesem Nachmittag" zu bringen.

Noch bevor sie rufen,

werde ich antworten.

Während sie mir noch

ihre Bitten vortragen,

will ich sie schon erhören. (Jes 65,24)

Das Gebet ist eines der besten Geschenke, die wir bekommen können. Es kostet nichts, aber es lohnt sich sehr.